Я родился...

           …во сне я переписывался с Бродским…

Я родился вчера из бесформенной лужи,
из проекции неба с гематомой заката,
из дождя, что, наверное, был простужен,
из колючей проволоки и кантаты;
я родился, когда умирали листья,
уминаясь подошвами грязных туфель;
я родился с глазами и телом рыси,
головой орла и волком по сути;
я родился, когда умирала музыка,
на горящем рояле струнами лопаясь;
я родился с лицом изможденного узника;
в корзине, сплетенной из ветвей розовых,
под сирены и гул проходящего поезда 
в простынях терновых путался, мерзнув, я,
забываясь сном под стихию грозную.

Я рождался не раз, умирая по праздникам,
умирая праздником и вакханалией,
конвульсируя в ящике сердцем ангельским,
выносился на улицы из публичного здания;
хохоча Люцифером похоронной содомости,
я безумие взгляда, прикрытое веками,
направлял безотчетно на душ людских плоскости
для запечатления этой процессии.

И каждая смерть не имела смысла.
И каждая жизнь не имела значения.
Но, как ночь, что в петле созвездий повисла,
я в этом нашел для себя развлечение.
И я мало когда что-то знаю заведомо,
перо посвящая в суть склянки чернил,
но в дороге налипшие грязь с пеплом
мне слижут с подошв языки травы.