На выдохе весны

               
Я шёл по тропинке, ведущей к холмам,
Меня обступали колючки стеной.
И вечер ложился , бесцельно упрям,
На зной,
Что, как жертвой,
Объелся весной.

Давно отпылали пожары садов,
И золото солнца померкло в цветах,
Но был я к обманному лету готов
И ветром пустыни, как болью пропах.

Бежала беспечно тропинка вперёд,
Ни бабочек нет, и ни птиц, и ни пчёл.
Лишь мальвы – забытой весны  эпизод,
Творят свой ненужный, смешной произвол.

Да был ещё ёжик.
Бесхитростно мил,
Он вышел навстречу и в травах шуршал.
Не знал он про лето.
Он нежность любил.
Он был беззащитен, наивен и мал.

Ему бы свернуться в колючий клубок
И помнить, что зной – это радость врагов,
Что вечер жесток,
Что он сам одинок,
И травы сгорают в безумье лугов.

Но он непонятную долю искал,
Не в силах пробиться сквозь знойный закат.
Я видел, как ласково Божья рука
Его увлекла в нескончаемый сад.

Там райские кущи.
Там птицы поют.
Там бабочки сполох ударит в цветы.
И лёгкая грусть, и  спокойный уют,
И много неведомой нам красоты.

Он таял во мгле, этот житель земной,
Он мне прошуршал, что надежда светла.
Но я уже падал в безудержный зной
Средь бездны людской,
Среди вечного зла.
                Р.Маргулис.