Так прощаются люди. Меньше строчки в письме, монотонные сумерки, дождь, чьё-то сердце как будто на блюде. Раз - улыбка в уме, и её не сотрёшь, не убьёшь ностальгической грусти... Прощаются люди.
Расстаются без слова, без жеста, без памятных дат. Удаляют и номер, и имя - не из сердца - пускай, но хотя бы из зренья. Познаются в беде, продаются случайностью... А адресат получает порой "какдела", чаще чуть "сднёмрожденья".
Незамеченный грустью, в прокуренном зале, на паперти древней, как море, тоски, люди курят до фильтра, пьют до полного самозабвенья. Разрываются нервы - салфетки в руках - на куски. Попрощаться - не значит ещё "получить прощенье".
Так прощаются в этом - а может, в каких-то ещё мирах, умирают как будто забыв, поспешив не запомнить...
Обращённые в страх, мы затем обращаемся в прах, потерявшиеся в ностальгии разрушенных комнат.
сентябрь 2009
Nost
© Copyright: Мария Маленко, 2010
Свидетельство о публикации №110042803278
Свидетельство о публикации №110042803278
Рецензии