Хорошо! Уехать, позабыть...
Мчаться средь полей на мотоцикле...
О тебе не думать, не любить...
Можно к невозможному привыкнуть.
Но зачем, зачем грустят туманы
И тоской окутывают даль?
Отчего мне ветер постоянно
Навевает смутную печаль?
Отчего мне чудится твой голос
И тебя я вижу средь берез?
Отчего?-шепнул пшеничный колос
И упрямо встал из-под колес.
От тебя, наверно, не уехать...
Километры выбились из сил...
А березы кружатся со смехом,
И одна мне веткою грозит...
Из ранних
мне - 15
Свидетельство о публикации №110042801577
Ирина Квашнина 28.01.2016 14:36 Заявить о нарушении