Она

Она. Споткнулась на лестнице,
Ударилась лбом о притолоку.
Слишком высокая.
И не слишком приторная,
Чтоб зваться прелестницей.
Она. Слишком грубая,
Чтобы зваться женщиной.
И, увы, далеко так.
Глубокоокая.
И губы в трещинах.
Расстояния пересекать - пустяк.
Но не ради таких.
Таких не любят.
И стихов им не пишут.
Вот же глупые...
Да, они сами себе смелые.
Никого не слушают.
И не слышат.
Никто не стучит к ним.
Никто ничего не делает.
Она. Встала и вышла.
По свету пешком.
И даже почти босиком.
Сильная слишком.
Она. Волосы коротко.
И курит сквозь зубы.
Слишком не-женщина.
В ней всё слишком грубо.
И слишком тяжёлый взгляд.
Нет. Я вовсе не рад.
Я слишком её увлеченно
[П.о.с.т.и.г.а.ю.]
И. Так странно. Во сне. Обнимаю.
О.б.р.е.ч.ё.н.н.о.
Она. Смешная такая. В ярости.
Печально. Обдаст холодом.
Но связана будет голодом.
Моим. Я прощу ей слабости.
И назову. Её. Радостью.
Своей. Навсегда. У.г.о.т.о.в.а.н.н.о.й.