Поэма, которая была начата в феврале, когда цинизм буквально сыпался с неба, почему-то верится, что дописана она не будет.
Посреди уснувших домов, где ещё верят в бога,
На аллее прохожих следы затирают ноги.
Здесь не холод, не лёд, даже не тревога.
Нет весны для зимы, хладной недотроги.
Устают от снегов, от тепла, от лужиц.
От всего устают, делая всё хуже.
Где-то тонны воды и моллюски устриц.
Паутины ветров закрутились туже.
Вытирая ноги, по землистой жиже
Мы пытались сбежать от «успешной жизни».
Мы несли чепуху, опускались ниже,
На лицо улыбку, а на попу — мини.
Вывернув дно карманов, обнаружив тыщи,
Мы кормили котов и убогих нищих.
Музыкальный рёв — нету лучше пищи.
Почему эгоизм стал девизом низших?
Эгоизм, альтруизм — как слова похожи.
И цинизма в придачу — может, пару ложек.
Поколение next лезет вон из кожи,
Чтобы Вам козырнуть каблуком сапожек.
Февраль 2009г.
Посреди уснувших домов
© Copyright: Ульяна Чумакова, 2010
Свидетельство о публикации №110042708418
Свидетельство о публикации №110042708418
Рецензии