Каждое утро небо
Оно тянется к тонкой тюлевой занавеске,
За которой небо ждут бабочки цвета хеске
И ладони мои с крошками свежего хлеба.
Я встаю, заглядываю под подушку,
Может там смотаны нитки забытого сна.
Несу бабочкам хлеба. За бабочками весна,
А во дворе в гроб укладывают старушку.
Не дожила, бедная, чуть-чуть до майских.
Смерть всегда приходит к чужим.
Я шепчу – дай, дай лапу, Джим…
И замираю среди бабочек райских.
И еще я слушаю, кажется, Стравинского.
Где-то там, если идти, то четыре строки.
Память выбрасывает из себя целые куски
Поэмы и неба, выросшего, но еще низкого.
И каждое утро вырастает небо.
Свидетельство о публикации №110042708185
в тонкой тюлевой занавеске,и крошки свежего хлеба!
Ну куда столько всего понатыркано!
А небо как было,так и есть,и ни откуда оно не вырастает.
Вот сейчас скажешь,не понимает человек тонкую и нежную душу Поэта!
"Когда б вы знали из какого сора рождаются стихи? Из лопухов,растущих под забором..." Это Анна Ахматова,вот с ней и спорь.
Валерий Буркин 15.11.2010 18:56 Заявить о нарушении
Ю-Хан-Ин 15.11.2010 22:45 Заявить о нарушении
Валерий Буркин 19.11.2010 02:58 Заявить о нарушении