В дыму наш яблоневый сад…,
Но плод белёсою зеницей
В ладонь измятую ложится,
Протянутую наугад.
Тропинки кудлые. Носы
Зовут цветочных колоколен,
Где не прикрывшаяся голень
В ботве укропа и кинзы.
А в створах яблоневых, ниц
Стропилы низкой небосвода,
Как голубиная под сводом,
Шуршит молитва медуниц.
Там ёж, прижившийся у нас,
Фырча, купает в этой пудре
К плечам отпущенные кудри,
Чуть различимые меж астр.
Утренний туман
© Copyright: Владимир Рождественский, 2010
Свидетельство о публикации №110042708009
Свидетельство о публикации №110042708009
Рецензии