В дыму наш яблоневый сад…,
Но плод белёсою зеницей
В ладошку мятую ложится,
Протянутую наугад.
Тропинки кудлые. Носы
Зовут цветочных колоколен,
Где не прикрывшаяся голень
В ботве укропа и кинзы!
А в створках яблоневых, ниц
Кокоры низкой небосвода,
Как голубиная под сводом,
Шуршит молитва медуниц!!!
Там ёж, прижившийся у нас,
Фырча, купает в этой пудре
К плечам отпущенные кудри,
Чуть различимые меж астр!
Утренний туман
© Copyright: Запфир Запфира, 2010
Свидетельство о публикации №110042708009
Свидетельство о публикации №110042708009
Рецензии