Вот корова, бубенцом своим звеня,
словно ровня, строго смотрит на меня,
пережёвывая молча ковыли,
и копыта её чёрные в пыли.
Ты, корова, меня взглядом не буравь.
Я едва сюда добрался вскачь и вплавь.
Так устал, что не осталось больше сил –
сам себя на много миль опередил.
За хвостом твоим, корова, косогор,
а за этим косогором – старый бор,
а в бору том среди сосен бьёт родник,
и растёт там гриб волшебный – боровик.
Если я лишь надкушу его слегка
и запью глотком воды из родника,
а потом ещё кусочек откушу –
жизнь свою я, как роман, перепишу.
Может быть тебе, корова, невдомёк,
что я главный свой не выучил урок,
не сумел найти единственной стези,
и учитель мне указкою грозит.
Не ступить мне за невидимый кордон.
Здесь корова, словно сказочный дракон,
на дороге пыльной тайну стережёт.
Или мой суфлёр лукавый снова лжёт?
Вот корова...
© Copyright: Антон Крылов, 2010
Свидетельство о публикации №110042707802
Свидетельство о публикации №110042707802
Рецензии