Во мне умер писатель, но ожил поэт.
Он ожил впервые за тысячу лет,
И столько хотелось ему рассказать,
Что было неважно кем управлять.
Когда пришел срок, мне явился во сне,
Привстал, огляделся, прислонился к стене,
"Ну что за бардак? Здесь ведь негде писать!
И где мне теперь еще выход искать?"
Ну нет, не скажу ему, даже во сне,
Что нету нигде здесь прохода вовне.
Что мусор все входы давно завалил,
И тот вот скелетик... - писатель здесь был.
Сон
© Copyright: Анунакс, 2010
Свидетельство о публикации №110042705693
Свидетельство о публикации №110042705693
Рецензии
Поэт испугался, и так он страдал,
Что редко свой голос во тьме подавал.
А рядом, у стен, весел и неказист,
С ехидной улыбкой ходил программист. %)
Александра Привалова 16.05.2010 14:14 • Заявить о нарушении
Что редко свой голос во тьме подавал.
А рядом, у стен, весел и неказист,
С ехидной улыбкой ходил программист. %)
Александра Привалова 16.05.2010 14:14 • Заявить о нарушении
Удел программисткий был тоже не сладок,
От вида лентяя впадал он в осадок,
Ведь только лентяй счастлив был в той тюрьме -
Он мог не работать и спал даже во сне.
Анунакс 25.05.2010 20:52 Заявить о нарушении
От вида лентяя впадал он в осадок,
Ведь только лентяй счастлив был в той тюрьме -
Он мог не работать и спал даже во сне.
Анунакс 25.05.2010 20:52 Заявить о нарушении