На кипельно- белом снегу,
Лежало сырое письмо:
«Прости, я так не могу…»
Бросили видно в окно.
Втрое сложено и помято.
И почерк слегка кривой
Пахнет вином и мятой,
Видимо, мяли рукой.
Прохожий нагнулся и поднял
Письмо то самое с земли.
Прочёл до конца и понял,
Какую ошибку совершили они.
Он кинулся к ней навстречу,
Шквалу любви и ненависти.
И здесь я как автор замечу,
Он был сторонником преданности.
Письмо, разрывая в клочья,
Глотая слёз ручей,
Он подошёл к ней и молча,
Обнял вокруг хрупких плечей.
И так, в тишине, простояли
Они часа два или три.
Любили друг друга и знали,
Как важно сказать друг другу: «Прости!»
Письмо
© Copyright: Настасья Волк, 2010
Свидетельство о публикации №110042704341
Свидетельство о публикации №110042704341
Рецензии