Володе Терехову
Убаюканный музыкой бега,
Веки смежив, гляжу в небеса,
Легкой сеткой летящего снега
Занавешены луг и леса.
Запахнувшись отцовским тулупом,
Проливающим в сердце покой,
Путь торю то лесами, то лугом
К той земле, что зовется родной.
К той земле, где сугробы по шею,
Где чужого не встретишь следа,
Там снега неизбывно белее
И сладимей в колодцах вода.
Там подлейшего нет мельтешенья,
Там не замкнуты души на ключ,
И бессильно всесилие денег,
А язык, как и прежде, могуч.
Только время закатное брезжит,
Дней былых утончается нить,
И приходится прежнего реже
Улыбаться, грустить и любить.
Валит снег. Лошадь сбилась со следа…
Впору тут же сгореть от стыда…
Столько лет я на родину еду,
Но никак не доеду туда.
Дорога домой
© Copyright: Владимир Жильцов, 2010
Свидетельство о публикации №110042700179
Свидетельство о публикации №110042700179
Рецензии