разговор с богом

здесь, на тепло в апреле, весна скупится.
да, и у мая характер не мед, не сахар.
кажется, господи, мне стали снова сниться
горные склоны и низкого неба бархат.
зябко вжимаясь в шаль, я попрошу у ветра,
остановиться в какой-нибудь подворотне.
знаешь ли, господи, здесь очень мало света,
я и сама привыкла, мне без него удобней.
город мостов и заводов суров и мрачен:
крыши еще холодны, с них не прыгнешь в небо.
господи, слышишь, я снова ночами плачу -
много вопросов, веришь, которые без ответа?
знаю, мол, скажешь, сама выбирала тропы,
хоть и имела глаза, да брела на ощупь...
господи, скинуть бы с плеч этот горький опыт,
выбраться к солнцу, сквозь мрака души толщу.
я, глядя в небо, вижу лишь самолеты -
парализуют волю: падать же высоко и больно.
ты научи меня, господи, прыгать слету,
в омут глубокий, тихий такой и темный...
я ж не боюсь тьмы - солнечный свет мешает,
вроде как, глаз режет иль это блажь душит?
господи, ты не бери в душу, всякое же бывает!
делай, как знаешь, не слушай моей чуши.