Пост скриптум...

Представить только ведь еще неделю
Назад, тебя я представлял своей судьбой...
Я верил, - Есть любовь не самом деле,
И мне хотелось быть всегда с тобой.

И волосы твои, как шоколад,
В воображенье гладил и желал,
Хотел перед собой ловить твой взгляд.
От пламени души своей сгорал.

Я думал, то что нет на свете лучше,
Что нет светлей, достойнее и чище,
И если бы не злополучный случай,
То до сих пор хотел с тобою быть все ближе.

Все что в душе горело для тебя
Вдруг пеплом стало в ту лихую ночь..
Конечно, знаю, такова судьба,
Но мне теперь, пока что, не помочь.

;Нет сил писать, но все же напишу.
Не знаю как мне чувства те назвать,
Но все пропало. Я лишь попрошу,
По поводу сему не горевать.

Ведь ты совсем ни в чем не виновата.
Я виноват, что слабость проявил,
Которая могла бы стать чреватой
Для нас двоих. Но верь я дорожил

Тобой, мне было очень интересно,
Я думал то что ты мой идеал,
С тобою весело и ты красива, честно,
Я думал что нашел то что искал.

И я наказан был за свою слабость...
А ты и не причем. Вот что случилось:
Меня жизнь с неба бросила в реальность.
С судьбой моею так распорядилась.

А падать больно, хоть и не впервой,
Но я был слеп. Летал завороженный,
За тем желанием, за той мечтой.
И на земь пал от мира отрешенный.

Но ты мне лишь открыла к правде дверь
Чтоб я узнал кто ты на самом деле.
И знай не буду больше я, поверь,
Искать несуществующие цели.

Которые я сам себе создал.
В которых утопал я с головой,
Которыми не сбыточно мечтал,
Да я и сам был словно сам не свой.

Мне остается счастья пожелать
Сказать что жаль, я правда виноват.
Желаю я любви и не страдать,
Да и еще тепла тебе желаю.

Да и еще хочу тебе сказать,
Чтоб оставалась ты всегда собою.
Прости что позволял себе мечтать
И напридумывать чего-то там такое.

На жестком диске памяти и в сердце.
Я нехотя записываю это,
Спрячу в архив. И колебаний герцы
Пускай вопрос оставят без ответа,
Вопрос, которым редко задаюсь,
Звучит он очень просто - Почему?

Пост скриптум оставляю остальным,
Чтобы понять могли не мы одни:

Разочаровываемся мы тогда лишь в людях,
Когда из тех кого себе рисуем,
Они становятся собою, без прекрас.
И сходит пелена с уставших глаз,
Мечты со временем наверное забудем,
Что связывали раньше с ними нас...