« Без любви человек,
что покойник в отпуске»
Ремарк
Погасли мы. Нам надо расставаться.
Нам надо разбегаться, кто куда.
И чтоб ни Шерлок Холмс, ни доктор Ватсон
Сто лет не обнаружили следа.
Ни Сименон и ни Агата Кристи…
Ни дом, ни книги не удержат нас.
Вот только дети, как живые письма.
В них наш огонь, наверно, не угас.
Чужие были мы, чужие были.
Родные дети – мы с тобой чужи.
Мы медленно любовь свою душили.
И вот убили. Как же дальше жить?
Обязанность загробных наслаждений
Преступна. От такой любви – озноб.
Ты принимаешь – словно в одолженье.
Покойников и то целуют в лоб.
Без любви
© Copyright: Радик Гимранов, 2010
Свидетельство о публикации №110042606600
Свидетельство о публикации №110042606600
Рецензии