Wuthering… ветер мне шепчет играя…
Wuthering…песню свою напевая…
Средь мирных уставших от бури лугов,
Виднеются копны озимых хлебов..
Еще церковь отца не сокрылась листвой,
Рождая всем видом своим непокой.
Только кладбища лик мне казался милей,
Когда вдруг, в тишине, пропоет соловей.
И тогда, предо мною померкнет сам день,
Промелькнет в легком танце беззвучная тень.
В ее милых чертах я замечу свои,
Ведь похожа она на луч ранней зари.
И он также недолго погреет теплом
Эту землю сухую и старый наш дом.
Но придет еще время для этих лучей,
Что б на высохшей ветке запел соловей.
К Эмили Бронте
© Copyright: Даниэлла Рыбакьян, 2010
Свидетельство о публикации №110042606576
Свидетельство о публикации №110042606576
Рецензии