Не праздничный рассказ

Мой дядька о войне молчал,
И даже в праздник, под вино,
Он телевизор выключал,
Увидев про войну кино.

Не хвастал золотом наград,
И болью незажитых ран.
Он в одиночку на парад
Ходил, хлебнув в кафе сто грамм.

Такая выпала судьба,
И может выбрал его Бог,
А может бабки ворожба
И он домой вернуться смог.

А в одиночку потому,
Что весь призыв остался там
В бинтах кровавых и в дыму,
Разбросан по былым фронтам.

А я выпытывал, пацан,
Про самый главный его бой
Мне улыбался ветеран,
Шутя командовал отбой.

Его лишь раз разговорил,
На пленных углядев пятно.
Холодный взгляд испепелил:
- Там было СТРАШНО!Не кино.

И страшен был не только бой,
Там смерть обыденный итог
И то, что в тихий день любой
Тебя угробить снайпер мог.

Я плохо помню бой в селе,
Да и рассказчик - не мастак,
Лоскут мундира на крыле,
Опутанный кишками трак.

И под рукою клок волос
С такой же юной головы.
Трепали рвота и понос
Меня до вечера. Увы,

Там привыкаешь ко всему
И можно не о всём сказать.
Не верь позорному клейму,
Тот узел сложно развязать.

Я, Слава Богу, не попал
Под жернова тех лагерей,
А кто-то Бухенвальд сменял
На наш, по воле упырей.

Он помолчал, вздохнул, присел
За стол, налил в стакан вина.
Я с краю, рядом присмирел,
Напротив скалилась война.