Друзей всё меньше, множатся печали,
Как множатся цепочки мелких букв.
Не верю я, что их со мной достали
Те беды, что закручены на круг.
Те пули, что достали из предплечий,
Из ног и из под рёбер, животов.
Те раны, заживляя, время лечит.
Лишь изредка тревожит ворох снов.
Скорее, нас достало зацепившись,
За что-то, этой жизни колесо.
И не успев с одним проститься слышу,
Что вот, ещё крутнувшись унесло...
Мне грустно сознавать, что злое Лихо
Не хочет выпускать из цепких рук,
Того, кто подходил не слишком тихо
И ближе, чем на выстрел и на звук.
Сижу я, размышляю о везении,
О том, что всё мирское - суета.
О том, что и в прощании, как в прощении -
Высокий смысл пыльного песка.
Друзей всё меньше, множатся печали
© Copyright: Дон Алонсо Кехана, 2010
Свидетельство о публикации №110042603614
Свидетельство о публикации №110042603614
Рецензии