Болела голова

Болела голова.
Болела, как всегда, как вчера, как в понедельник, как в прошлую субботу. Как всегда. В такие моменты  ему казалось, что вся его жизнь – это сплошная головная боль, что даже в те редкие дни, когда голова не болела, она болела все равно, просто , привыкнув к этой боли, сжившись с ней , он на время забывал о ее существовании.
Рука тянулась не к перу, а  к  пачке  «Парламента», и  он  вертел  в  пальцах  незажженную  сигарету, подносил  ее  к  губам,  будто  пробуя  , «как  пробует  топор  палач и револьвер  самоубийца».

Запаливал  очередной смертоносный заряд  и с отвращением втягивал в легкие горьковатую густую субстанцию, понимая, что сейчас «благодаря» никотину боль усилится, сделается пульсирующей, невыносимой , заслоняющей все остальные ощущения, и была в этом такая отрешенность, такая покорность, такое безразличие, какое бывает, наверное, у приговоренных к смерти.

Клубы сизого дыма расползались по комнате, окутывали предметы, делая ускользающую действительность еще более иллюзорной, еще более призрачной, еще немного - и не-действительностью вообще.


                пуля  навылет
                и  не  болит  голова
                больше  ни   разу...