***

Накрыл город весенний дождик,
Как снег реальность вся сошла.
Вспомнил я историю, что был художник,
От которого Луна ушла.

История  любви неравных,
Простого человека и владычицы небес.
Началась красиво, а конец бесславный,
Посмеялся над человеком коварный бес.

Художник посвятил ей не одну картину,
И вечер был для него дороже дня.
Луна же корчила ему лишь «мину»
И в облаках прятала себя.

Он старался, прилагал талант,
Ночи напролёт дожидаясь её света.
А луна возвышая свой ранг,
Дожидалась конца лета.

Ей хотелось больше править
Ночью, что становится длинней.
Чувств художника же не расплавить
Ведь луна прекрасней лучших дней.

И вот закончилось лето,
Тучи спрятали от взоров летний праздник.
И по ночам бил художнику в стекло
Не свет луны, а дождик.

Луна совсем о художнике забыла,
Но он всё ждал, ведь он любил!
Теперь в тени холста
Свои мечты художник хоронил.

Он побывал на многих крышах
Городских чужих ему домов.
Ему бы один волшебный взмах,
Чтобы развеять оковы облаков.

Чтобы взглянуть хоть на секунду,
В ночи на лунный свет.
Однако дождь залил надежду
И за окном уже рассвет.

«Ушла! Пусть будет так!»
Подумал на заре художник.
«Жизнь сделала зигзаг
И я у неё больше не заложник!»

И вот так чудо – развеялись все облака,
И художник поразился.
Он не замечал раньше красок дня,
Мир в глазах его преобразился.

И он как будто бы прозрел,
Увидел всё великолепие земное.
Раньше он думать и не смел,
Что в предмете любви надо видеть иное.

Ведь в солнечный день не земле
Гораздо больше картин.
Обилие красок везде
И нет тумана  лунных долин.

Луна и художник… они разошлись,
Спокойно, тихо, без скандалов.
А у любви опять нашлось
Для горького вина достаточно бокалов.