Бессонница

И снова нет ночью сна,
снова у меня бессонница.
Пытаюсь закрыть глаза,
но не могу уснуть, нет сна.
В голове какие-то мысли,
о прошлом, о будущем... прошу, мозг, стихни.
Мелькают моменты бытия,
меняются лица, слышны их голоса.
Может уже психом стал полностью,
мировоззрение не четкое, а под наклонностью.
Вспоминается детство былое,
вспоминается всё, и чье то даже чужое.
Фрагменты историй услышанных мною,
те люди... чего стоят они, чего теперь я стою.
Кружит голову идеи, кружит всё вокруг,
надеюсь на понимание  но тебя не видно,
               мой лучший друг.
А ведь кто-то так-же как и я не спит сейчас,
смотрит телик, в клубе пляшет или жмет на газ.
Сжигая остатки разума белым,
хочет выделится, но все-равно остается серым.
Уснуть-бы! надо заканчивать с этими ночами,
бессонными, тёмными и сидеть за компом часами.
Может действительно всё закончить?
Сверху потом посмотреть на всех воочию,
давать советы из того света,
мол, так не хорошо, ищи свою дорогу где-то...
Или податься завтра в Храм,
спросить у Него "что ждёт меня там?
что надо для счастья здесь,
и вообще, слышишь дядя, ты точно есть?"
Ну вот! Опять в голове родил сомнения,
впрочем, у меня на это всегда было свое особое мнение.
Завет.Новый и Старый...
Кто прав, кто левый для меня,  кто правый.
Уснуть-бы! Это уже через чур и слишком,
писать здесь о личном, забросив недописанную книжку.
Может зря начал это всё писать,
может зря всё... и что потом подумает мать?
Наверное думает обо мне как о конченном идиоте,
как о ошибке, как о неудавшемся счастье для нее.
Надо-бы её отослать пару стихов,
или лучше позвонить завтра, сказать что я еще жив и здоров.
Уснуть-бы. Хотя-бы под утро холодное,
на улице снова снег и погода какая-то мерзкая.
Утром снова на работу, снова в робу,
ровно в 9 я снова встану в пробку.
Может позвонить и сказать что болен,
может поверят, а может наконец-то буду я уволен.
Свободным от всего быть невозможно,
проверял, вычислял всё осторожно
и доказал сам себе, что свобода мне не светит
и о той Высокой Скале где я стою, не стоит метить.
Так что просто буду ходить здесь,
в белой столице писать пока о чем есть,
и надо забыть о тех дурных юных годах,
теперь всё по иному, а всё то превратилось в прах (?).
Уснуть-бы и проснутся новым,
пускай новая мечта эта, но всё-же со смыслом... 
                Давно знакомым.