врут
Что, если нет уже его. Его больше нет.
И всё это просто свет, дошедший ко мне, свет ради
Жизни, ради мотылькового сна во мне.
Врут облака, мосты и травинок тени,
Врут, глотая горелые пни и ржавь,
Врут в безнадёжности откровений,
Врут, оттого что потеря всегда свежа.
Может, я глупая, жалкая, ветхая до упаду,
Только мне бы хотелось услышать правду.
Самые терпкие встречи усугубляют разлуку.
Небо.. крен.. течь.. и крыть это просто нечем.
Просто под дождь хотела подставить руки.
Мне ничего не нужно. Просто мы все не вечны.
Свидетельство о публикации №110042505879
Трудно хвалить стихи - когда они о том, что болит, и так болит, и тем более когда они сильны в этом и при этом, - но что ещё с ними делать? Замечательное стихотворение.
Максим Печерник 11.04.2012 00:48 Заявить о нарушении
Потапова Елена 5 11.04.2012 18:01 Заявить о нарушении
Что же ещё стихи, как не это... И потом, у Вас не просто "поток...", как Вы это назвали! Здесь и образы — яркие, неожиданные, точные, и ритм — всё служит единому жаркому целому, служит и строго и естественно одновременно, прекрасно служит! и стихотворение в результате как живое существо, да даже это слово "как" — излишне. Именно живое существо, цельный организм.
Любите Вы принижать свои творения... как они только не обижаются на Вас!
Максим Печерник 11.04.2012 18:59 Заявить о нарушении