ма

а интересно, ты б меня простила,
вот знала б, если то, каким я стану?
что поросла травой твоя могила,
как тянется моя рука к стакану,

как рёбра пережёвывают боль при вдохе
и скручивает сердце молодое
что стал я люком в жизненном потоке
и плачу не от плача - от запоя

как не здоровался с тобой и не прощался
и видел - пропадаешь, сохнешь
как пьяный за косяк держался,
я спрашивал тебя: «когда ж ты сдохнешь?»
...

сомнительных и поздних покаяний
сознания остаток опрокинул с ядом чашу
я не хочу, и не забуду всех своих деяний
ничто теперь семью не склеит нашу

и стал любить тебя, как любят маму
босая злость по раскалённому песку
я знаю что мираж…идти не перестану
к тебе. превозмогая боль, печаль, тоску

________________________________________

"И я всё время искал и, может быть, от этого сделался немного рассеянным.
И потом, когда стал взрослым, то есть когда стало что терять, я понял, что
все счастливые находки детства - это тайный кредит судьбы, за который мы
потом расплачиваемся взрослыми. И это вполне справедливо."
                Фазиль Искандер