Казалось бы...

Казалось  бы, зачем мне рифмовать?
Ведь все и так вокруг довольно сложно.
Зачем же еще больше усложнять,
Свой ум терзая рифмой невозможной?

Писать – пиши, но ровною строкой.
Забудь про свои ямбы и хореи…
Пусть проза льется матушкой-рекой,
Оставь четверостишия скорее.

Но – нет. Не тут-то было. Не смогу
Я изменить природное мышленье.
Ведь, как зеницу ока берегу,
Свой скромный дар – писать стихотворенья.

Пусть неказистыми покажутся, порой
Мои стихи – я их зову «друзьями»;
И я готов за них стоять горой –
Я присягал им перед небесами.

Стихи мои как сильный концентрат –
В них моя жизнь вся, как одно мгновенье.
Они невзрачны, но внутри таят
Огромное живое насыщенье.

Кто тайный смысл откроет себе в них,
Получит в дар бесценную награду.
Искать гармонию, искать какой-то "стих"
Тогда совсем-совсем уже не надо.

Тогда откроется один большой секрет
Для всех: для автора и кто его услышит…
Тогда на свет рождается Поэт,
Суть человек, который рифмой дышит.