***

СТАНИСЛАВ ФЕДОТОВ
В глухих провинциях России
Живут великие поэты.
О них издатели не знают
И не хотят, вообще-то, знать.
Порой, себе и самым близким
Отказывая в том и этом,
Рублишек наскребут, чтоб сборник
Стихов тонюсенький издать.

Потом дарить его, смущаясь,
Друзьям-коллегам по работе
(по той, что худо-бедно кормит
Жену и парочку ребят),
С надеждой — может быть, оценят:
Смотри-ка, не погряз в болоте! —
Поймут, зачем не спит ночами
Их ненормальный друг и брат.

В глухих провинциях России,
Под самым боком у столицы,
Живут совсем другие люди.
Ни с кем их не поставишь в ряд.
Несуетны, неторопливы,
В заботах о насущном лица,
Бывает речь многоэтажна,
Хотя по-русски говорят.

И вот они, как дети, рады
Вживую свидеться с поэтом,
И, складные послушав вирши,
Сопроводить их матерком.
Пусть что-то не поймут, но точно
Оценят не по эполетам
И пригласят за стол душевно,
Как будто век он им знаком.

Нередко после выступленья
Я сам бывал в таком застолье
И никогда не слышал жалоб
На беспросветное житьё.
А за страну переживают
И говорят об этом с болью,
Витиевато выражая
К ней отношение своё.

Вот из таких порой поэты
Вдруг прорастают, как побеги,
Как та трава из-под асфальта,
Что прорывается на свет.
Они не думают о славе,
О конкурсах (виват победе!),
И редко кто из них считает,
Что он как раз и есть поэт.

Геннадий Киселёв   29.10.2023 11:02   Заявить о нарушении