Никто - повисший на ветке одиночества.
Среди пустыни белого песка,
Не зная неба синего пророчества,
Уже на шаг был и три волоска.
Хрустящей ветки мелодичный треск,
И волны крови большой всплеск.
И вечность в белизне пустыни,
В надежде быть не одному и умереть.
Фигуры серые застыли,
Одно лишь могут, что смердеть.
А он повисший ищет смерти,
Все, продолжая там висеть,
Кричит им: “Вы ему не верьте! Его там нет!”
А масса серая сгустившись,
Лишь бросив бронзовых монет,
Безумно, дико слов напившись,
Вдруг поняла, что в голове их мыслей нет.
И дни, и ночи.
Десятилетия, долгие года.
Он одинок был, очень.
И лишь тупая серая толпа,
С ним оставалась навсегда.
И вот раздался треск,
Пропало одиночество его,
Остался глаз стеклянный блеск,
Сожрала серая толпа остаток ничего.
И вдруг, пропала пелена с их лиц тупых,
Вот вам подарок Никого.
Явилась истина для них.
Подарок Никого
© Copyright: Роман Вилкин, 2010
Свидетельство о публикации №110042501707
Свидетельство о публикации №110042501707
Рецензии