Осенний мир слегка печален,
В нём лицедейству места нет;
А мне б услышать песню чаек
И разыграться на волне,
Что так влечёт усталых боссов
И сибаритствующих дам,
Которым жить весьма не просто
В игре пиров и личных драм…
Но, отпуская речь на волю,
Я дум промозглых не творю;
И как трава в пустынном поле,
Восходит память к сентябрю.
Он скороспел и всё же вечен,
Как остановленный пейзаж,
Который смог пролиться речью
В эпоху штампов и продаж.
К сентябрю
© Copyright: Игорь Платонов, 2010
Свидетельство о публикации №110042501284
Свидетельство о публикации №110042501284
Рецензии