***

                Песня.
Огромный город спал…  Окна уже  погасли. И только одно, где-то высоко, под самой крышей, светилось. В  тихой  маленькой комнате, под  размеренный бой  часов, сквозь тусклый свет ночника рождалось Таинство… 
Сначала  это была маленькая вспышка... которая переросла в огонёк……. Сгусток энергии…  Он то и дело постоянно менял очертания и цвет…. 
Сейчас это был розовый  шар ,в котором танцевали  человеческие фигуры.. . Их руки сплетались в этом дивном танце…. Почти беззвучном………..танце огня, страсти…  Потом было видно, как их уста соединились…   И фигуры слились в одно единое целое……..  Вряд ли кто-нибудь когда-нибудь видел более страстный танец, когда сгораешь до того, как сделаешь последний такт? Движение огня… Такое плавное и такое стремительное… Оно поглощает тебя целиком, а ты даже не можешь сопротивляться…  Это необычная ласка..., необычное влечение…
Шар снова изменил свой цвет и форму …
Теперь это был мотылёк, с  белыми крыльями…. Порхающий над ночником…  И это лёгкое, воздушное порхание завораживало. Вибрации, появившиеся от движения крыльев, переросли в звук… Нежный, мягкий, как шум ночной волны……  Как шелест листвы….
А на улице поднялся ветер… Он распахнул окно, и ворвался в комнату свежим потоком….  Поиграл  в складках тяжёлых штор…  Перелистал на столе бумаги…. И вдруг, подхватил мотылька, и закружил в своём танце….  Мотылек сильнее прежнего начал порхать по комнате. Он то подлетал к самому потолку, то обессилев опускался вниз. Несколько раз в своих метаниях он подлетал прямо к раскрытому окну, за которым была долгожданная свобода. Но на улице было темно, поэтому он каждый раз возвращался обратно в комнату. Сил у мотылька оставалось всё меньше. И казалось….всё….  Жизнь белокрылого  закончилась…  Он закружился в воздушном  вихре…. Изменил цвет…………. И вдруг взмыл под потолок белой птицей…. 
Птица заметалась по комнате…. Но потом успокоилась, и плавно опустилась на плечо ТВОРЦА, который молча сидел за столом и наблюдал эту картину…  Она совсем не боялась его…. Это было его творение. Его ПЕСНЯ.  Творец погладил её по головке, подошёл к окну, и выпустил птицу на волю…. Она несколько раз возвращалась к хозяину. Но он только махал ей рукой и кричал: "лети" …  И Птица улетела …  К своим новым берегам… Новым горизонтам. Творец ещё некоторое время смотрел ей вслед, пленённый свободой и мощью ее расправленных крыльев.. А потом опять сел за стол, чтобы сотворить новое таинство… Он писал новую песню… А на улице уже шёл дождь….