С больной головы нам кто-то сказал,
Что человек королем земли стал,
И взял человек оружие в руки,
Так начались нашей Матери муки.
Пронзал вены-реки отходами-спицей,
Стирал атмосферу – красивые лица,
Дремучий лес-платье пилою порвал
И грудь ее – горы совсем истоптал
И впрыскивал в легкие газы опасные,
Травя порыв ветра – вздохи прекрасные,
Но ладно б он только себя убивал,
На Мать и братьев руку поднЯл.
И вот взял ружье и пошел убивать
Он тех, кого братьями должен назвать.
И ладно б нужда, и ладно бы голод,
Кобель ради радости будет заколот.
Не стать на земле королем человеку,
Убийством не взять мирового успеха,
Как мамой не властвует маленький сын,
Должны отыскать мы антитоксин.
Смерить пылкий нрав, остановиться,
Без Матери жизнь недолго продлится,
А пока мы разводим людскую заразу,
Для Матери дети такие - проказа.
Проказа
© Copyright: Светлана Потапина, 2010
Свидетельство о публикации №110042407425
Свидетельство о публикации №110042407425
Рецензии