Трёхцветная кровь
Сорок первый – сорок пятый
В сердце с пулей автоматной
Словно призрак встал из праха
Без упрёка и без страха.
Сбросил он шинель на солнце,
И увидели на торце
Рану рваную с кулак,
Из неё сочился флаг.
Весь пропитан был он кровью,
И свинцом как будто молью
Весь изъеден, как дуршлаг.
Кто-то крикнул – я не враг!
И движением небрежным
Вырвал флаг назвавшись нежным,
Ну, а кто-то неприметный
Запихнул в неё трёхцветный.
И бежит теперь по венам
Кровь привыкшая к победам,
Но не красная, цветная,
Мимо сердца протекая.
© Copyright: Игорь Николаевич Беседин, 2010
Свидетельство о публикации №110042400074
Свидетельство о публикации №110042400074
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.