Мы пишем, кажется, напрасно
и чувств благих не пробудить.
Слова и так польются страстно,
когда придется полюбить.
Но кто расскажет о ненастье,
сползающем змеей шурша,
и кто расскажет нам о счастье,
когда звенит, поет душа.
Но что слова, благие строки,
схороненные средь бумаг.
Какие им подвластны сроки,
чтоб совершить одно из благ.
Они на полках до бесстыдства
пылиться могут много лет,
пока их чье-то любопытство
не вытащит на белый свет.
И чьи-то лица улыбнутся,
взглянув на желтые листки,
и чуства добрые проснутся,
очистив душу от тоски.
Вдруг полог времени прорвется,
из прежних лет прольется свет.
И наше слово отзовется
в деяниях грядущих лет.
Наше слово отзовется
© Copyright: Александр Моряков, 2010
Свидетельство о публикации №110042400636
Свидетельство о публикации №110042400636
Рецензии