Поэтесса 29. 05. 06

Поэтесса писала о любви,
И каждый день ползли словами
Её невыносимо яркие стихи,
Что превращались иногда в лавину
Речей, говоренных не нами,
Вплетённых в нас наполовину.

Красиво чуткое безумство,
Ритмично бьющее в груди,
Сама узнала это чувство,
Она не ощущала то же на себе,
Годами лишь писала о любви,
Её ж она топила в водке и еде.

Ведь в семнадцать каждый пишет,
В девятнадцать, в двадцать - да...
А тридцать семь кому и выше,
Поэтесса? Всё, беда!

А я может, и не знаю,
Не знаю, о ком пишу,
Я её себе присочиняю,
И вам в копилку положу.

Вам важно, сколько кому лет?
Вот мне - нет.

Допустим, кто из футуристов
Когда бы был бы так неистов
Как та, которую я
Вам сейчас придумала?

Я, наверное, отвлеклась,
А ведь плакала над её судьбой,
Когда она с головой
И с правдой своей развелась.

Да, Хорошо решило её обойти,
В те дни, когда уж ко всем зайдёт,
Может, Хорошо не смогло прийти,
Гляньте, люди, какой гололёд!

Но волшебная рука поэтессы
Творила на листе пятистишья,
В них была она нежной принцессой,
С нею - принц, с ней - секунда затишья,
Что бывает перед бурей под сердцем!

У неё было некрасивое лицо,
У неё было обыкновенное происхождение,
Но смыкались пятистишья в кольцо,
И в родных, в далёком колене отцов,
Она была не меньше, чем гением.

Зачем я всё это рассказываю,
Ведь и без этого, все знают наперёд,
Кому, кому придёт черёд,
Подхватить на холодном ветру,
Или в большом помещении,
Удачу - такую болезнь мало заразную?

Вы понимаете, о чём я хочу рассказать,
Сбиваясь и путая рваные строчки!
Но далее в рассказе - только точки,
Она сама напишет о любви.

Тихо-тихо,
Кап-кап,
А вокруг - ни звука.
Когда не о чем писать -
Пусто, жутко, глухо...

Нарисован на окне влажными дождями,
Он как будто был всё с ней:
Принц,
Нездешний,
Дальний.

Мальчики, мальчики, что же вы сделали?
С Машами, Олями, Настями,
Дашами, Виками, Лерами?
Все женщины мира мечтают о принце,
Ну почему, хотя б для интересу,
Для поэтессы-принцессы,
Вы принцами так и не выросли?

Маленькая-маленькая,
Человеческая беда,
Не вызывает жалости,
Не вызывает стыда.

Где-то на горных лугах,
А может быть, в душных конюшнях,
Белые кони стоят,
Ставши мужчинам ненужными.

Белые кони ржут
Под ладонью чужой вдруг.
Она - не поэт,
Нет!
Она - всего поэтесса!

Просто немолодая женщина,
А я, ещё молодая, её жалею.
Не надо, девочки, не стоит, девочки,
Не надо быть поэтессами!

Мы станем мамами, бабушками,
Мы стерпим гнедых коней,
Мы стерпим не принца даже,
Ну а она, а к ней...

Она поэтесса, поэтому
Останется ждать в тишине
Красивого статного принца,
Того, что на белом коне!

И поэтесса пишет о любви,
Её глаза зарастают слезами,
Её невообразимо яркие стихи
Я всё читаю, читаю, читаю...
Они не как мои,
Мои стихи - как дым,
Как футуристская проза,
Нет, читайте лучше её стихи - они всегда о любви,
Красоте, благородстве и розах...