Удобрения

Там где-то на рассвете в сентябре
бредешь в огромном проходном дворе,
чуть моросит за чугуном ворот,
сухой рукой ты вытираешь рот
и вот выходишь на пустой проспект
и вдоль витрин и вымокших газет,
вдоль фонарей, оград, за поворот,
все дальше ты уходишь от ворот,
в которых все живут еще друзья,
которых ни любить, ни гнать нельзя,
все дальше, дальше ты. И на углу
сворачиваешь в утреннюю мглу.
Ступай, ступай. И думай о себе.
В твоей судьбе, как и в любой судьбе
переплелись, как теплые тела,
твои дела и не твои дела,
с настойчивой усталостью души.
Ты слышишь эту песенку в тиши…

      И. А. Бродский, «Шествие»



Поэты землю не одобрят,
Лишь воспоют мечту в виденьях,
Как будто чахлые растенья,
Они же, землю и удобрят
Истлевшей плотью как солдаты,
И прочий люд чернорабочий,
И даже в пирамидах прочных
Покойно, знавшим власть когда-то,
Не будет долго – уж грабитель
Пришел в их мир за сувениром
Из царства мертвых, и квартира
Теперь в музее их, где зритель
Кусочки тлеющие плоти
Оближет взглядом любопытным,
Смакуя страх свой первобытный,
Сперва сдержав себя от рвоты.
Наверно, был он пилигримом
Когда-то раньше… в прошлой жизни…
Но… завершив судьбу скитальца,
Теперь в музее постояльцем
Он путешествует по миру,
И знает: вечность достижима,
И постижима бесконечность,
И лишь любовь неуловимо
Приходит в нашу человечность.