Что мне проскрипит навзрыд седая ель
В мути измороси норвежского леса?
Минул ли уже свою я цель,
Если я сижу в начале длинного плеса,
Глажу себя в лице бродячего пса?
Что мне отшуршит песок от шин
Осыпающийся с чужого природе материала?
Был ли я один, остался ли один,
Как Один, победивший в битве за Валгаллу?
Мне, как этому псу, ласки мало.
Что мне прогудит волынка на диске
Рвущая душу даже сквозь ненужные ей колонки?
Что за золото намыл я на жизни прииске?
Я – затравленный собой волк, ледяная иконка.
Жилка бьется у глаза, в уголке.
У виска до жизни тонко, тонко.
Что мне простучит патрон,
Загнанный , как и я в одноисходный патронник?
Где он оборвется, жизни стон
Я больной ею, я жизненный хроник.
Глаза на Запад, ствол на Восток.
И. БР
© Copyright: Алпермин, 2010
Свидетельство о публикации №110042300678
Свидетельство о публикации №110042300678
Рецензии