по воскресеньям Муза мне не подаёт

Когда б вы знали, из какого сора
                А. Ахматова
 
по воскресеньям Муза мне не подаёт
и по субботам впрочем, пролетаю тоже
но лишь по будням выходя в метро в народ
я чувствую, как молнией бегут по коже
кусочки слов… обрывки фраз… прямая речь
зацепки для строки выстраивают тропы
так трудно рой словесный в голове сберечь
так трудно уберечь строку от катастрофы
 
по воскресеньям Муза мне не подаёт
[проходит гордо мимо в Пушкина доспехах]
бубнит себе в углу, разводит на полёт…
поёт о чьих-то чуждых творческих успехах
приходит неожиданно, когда не ждёшь
влетает тупо посредине разговора…
предпочитает больше всё же молодёжь
а мне всё крошит мелочь «из какого сора»
 
по воскресеньям Муза мне не подаёт
она вообще нервозна и внезапна…
то с нечестью и бредом водит хоровод
то вдруг работает серьёзно поэтапно
иль перекроет на полгода кислород
уйдёт и хлопнет дверью мощно так с размаха
сверкнёт улыбкой зыбкой, как Чеширский кот
и уезжает к верлибристам спать на запад