Отчий дом

Как жаль, что не художник я
И, что не музыкант -
На этом поприще, увы,
Мой невелик талант.

Я б написала песнь любви
К березовым лесам
И к соснам, что стремятся  в высь
К прозрачным небесам!

Картину написала б я
По памяти о том,
Какой прекрасный, дивный край
Был там, где отчий дом!

Свой дом отец построил сам –
О будущем  мечтал,
Для нас, для шестерых орлят,
Но кто же тогда знал,

Что растасует карты жизнь
И в даль нас позовет…
А как же дом? И кто сейчас
В нем гнездышко совьет?

А холят ли они, как мы,
Шесть елочек в саду,
Беседку и ручей, весной
Стремящийся к пруду?!

Там все любовью взращено
И поднято трудом.
Я слышу запах иногда
Цветов, где отчий дом…

Но так жестоко холодна
Действительность порой.
И будет ли когда-нибудь
Так мил мне дом другой?


Рецензии