Сорок восемь

Две тысячи восемь. Мне – сорок восемь.
Куранты пробили – без четверти осень.
Все меньше ответов, все больше вопросов,
Сколько же нас, тех, кому сорок восемь?

Как мы, вы живете, дети застоя? –
Мои одногодники – племя пустое?
Которому выпала участь лечиться
От сломанных судеб, вер и традиций.

Нас долго учили строить дороги
И берегом левым ходить и отлогим,
Но кто-то решил вдруг все разом поправить,
И мы строим мост между левым и правым.

Где мы теперь и в каких измереньях, –
При жизни ушедшее в тень поколенье?
Гляжу сквозь лета и мне тоже печально,
Что продолженье не помнит начала.

Ложь стала в фаворе, глупость – в почете,
Звук опустел, Бог и слезы – не в счете,
Деньги – не пахнут, и, словно два брата,
Неразличимы два черных квадрата.

Не плачьте, девчонки! Крепитесь, мальчишки!
Помните старые добрые книжки?
Как тайно курили по туалетам?..
Мы светимся добрым и ласковым светом!
 ………………………………………….
Две тысячи восемь, мне – сорок восемь.
Еще время есть, пусть остались вопросы.
Но в тесном ларьке ошибусь, не жалея:
"Дайте пломбир – сорок восемь копеек!".

                Февраль 2008 г