От жизни трезвый

От жизни трезвый, как стекло,
сижу, и на душе светло;
и этот сумеречный свет
приятен — после стольких лет
невнятной гонки впопыхах
за светом, что на небесах
и там, внутри, где некий дух
сидит — и ест, и пьет за двух.

Я пью парное молоко
из автомата вместе с ко-
фе, их перемешав —
и размышляю не спеша:

вот жизнь ушла, и мне светло;
я все трезвее, как стекло
на витражах каких-то лет…
Моих? Не верю. Слабый свет,
как незаметный ветерок,
как будто существует впрок.

А я свое отбытовал,
оттарабанил, отсвистал,
отмучился, отпел, отбыл,
отрепетировал, отпил,
отстал от всех полков зараз,
и сразу всем умом угас,
и мыслям этим вялый счет
веду, как старый счетовод
на пенсии, чтоб невпопад
не умереть под листопад.

Но нет, не листья, это снег —
и сразу хлопьями в разбег…
У Пушкина немного строк
я занимаю… К слогу слог,
и к рифме рифма в две строки
бегут, от жизни далеки.

Я выжат, выжит, съеден, спет!
Мой окончательный куплет
под пальцем пляшет, как волчок,
как паганиньевый смычок,
как смык поганый, как беда,
как тьмою полная вода.

2008