Иероглифы улиц стекают стеклом,
Кровь, песок, пряный, с горькостью, запах,
Нити судеб склубились, завиты узлом,
Что гнездом старых гарпий желает казаться.
Пыль кружит в вечном танце и
Сводит с ума прелый воздух и глупых туристов,
Что бегут от себя, всё надеясь укрыться
Хороводом кочующих станций.
Мир в плену истерии безумцев всё множит.
Вновь и вновь истязаясь впустую
Деревенский топор в благородные ножны
Примеряется нагло и втуне.
Пыль ночами хохочет, но
Следует день, в свете - лишь торжество менуэта.
Строгость формы рубаи, у приезжих - сонетов,
С лёгкой грустью пути, что окончен.
Но не могут понять, что с лоскутьев халат
Был рождён, а не дьявольски скроен,
Как восточный базар, как Загор, как Аллах,
Как песок. В Багдаде всё спокойно.
Сердце дервиша
© Copyright: Сергей Татур, 2010
Свидетельство о публикации №110042209113
Свидетельство о публикации №110042209113
Рецензии