***

Посвящение дяде погибшему в 1942 году Чумакову Николаю

Не пройдет он по свежему снегу
Новой светлой пушистой зимы,
Не поймет, как ворвется с разбегу
Радость этой двадцатой весны.

И подарят ему в день рожденья
Много ярких душистых цветов,
Что завянут под ветром и тенью
И могил и могильных крестов.

На поминках при говоре тихом
Все тоскуя безумная мать
Вслух мечтает, что может быть сыну
Можно будет письмо написать.

Рассказать, сколько пролито горя,
Расспросить как он, где, что же он?
Горьше есть ли на свете их дали?
Только есть ли такой почтальон?

Твердо верит, что должен услышать
И узнать, как все ждут его в доме.
А душа словно молния дышит
С ненаписанным сыну письмом.

«Ты, сынуленька, верю, услышишь,
Бесконца твое вижу лицо,
Знаю я, что сынок, мне напишешь,
Как получишь мое письмецо».

Только ждут ли такое посланье?
Где она, адресата  страна?
Но героя высокое званье
Не сотрет даже эта война.

Ничего он вовек не узнает
Не прочтет, лишь ему письмецо
До сих пор нам сердца разрывает
Той войны оголтелой лицо.