Всю жизнь свою, пока хватало сил,
Я видел память и любовь с изнанки.
Мгновения откладывал, копил
На черный день я в памяти, как в банке.
Но память—кладовая так темна,
в ней моль изгрызла все воспоминанья,
но иногда откуда-то со дна
живое поднимается сиянье…
И я не знаю, что это: покой,
Процент на капитал прожитой жизни,
Иль знанье, что я в мире не чужой,
Что на меня не смотрят с укоризной?
Но память у меня теперь банкрот,
Богатство лет присвоено тревогой…
Возьму у Бога отпуск за свой счет—
И в путь на отдых, в долгую дорогу.
Песня старика
© Copyright: Козырев Андрей Вячеславович, 2010
Свидетельство о публикации №110042201821
Свидетельство о публикации №110042201821
Рецензии