097 - Презренный

Рождён презренным.
На просторах величия того,
что мне претит,
что кажется мне вздорным.
В моём пути оно мне сором
и кромешной тьмой
мою дорогу превращает в горы
и забирает мой покой.
А крик мой заглушает хором –
надменною, бесцветною толпой.
Живу презренным.
На подножьях тех высот,
что мной забыты.
Но во сне тревожном,
вдруг придёт
один лишь миг, где, ложной высотой,
взлечу над ними…
и низвергнусь тьмой, как ныне,
в мир высот над головой.
И слёзы с сердца я смахну опять,
как с ветки иней,
в глаза, что разучились плакать,
но привыкли врать,
в родной чужбине.
Уйду презренным.
От чужих затей.
Туда, где мне не нужно грима.
Туда, где проклинают мир людей.
И их детей,
родными, заточённых
в плоды скупых идей,
ничтожно обречённых,
но возвышенных собой –
толпой в конец никчемных,
машин с теоретической душой.
Я буду там один.
Но выше их высот.
И выше всех преград, чинимых мимо.
Собой я буду рад,
смеясь, а ныне –
мой смех, их всех, конечно не проймёт,
как слёзы непонятные
мои простые.