* * *
Открыты окна
Голос в табачном дыме
«Васька, будь ты проклят».
Слышно, как чашки мыли
Вытирая их полотенцем мокрым.
Тает лес на закате.
Сиреневый мрак.
Обои меняются в хате
И проталиной пахнет так,
Что кажется воздуха даже не хватит.
Припадаешь слухом
К деревянному сердцу березы
Стучит по уху,
Там внутри падают слезы
Или бьется толстая муха.
Кишками песок у берега
Лег у самой воды.
Вишняки верегой
Заходят в пруды
И отражения уходят и ты…
21 04 2010
Грусть
© Copyright: Нобелев, 2010
Свидетельство о публикации №110042108138
Свидетельство о публикации №110042108138
Рецензии