На плантациях Господних

*   *   *
Покуда сам ты без башки
живешь, как в грядке овощ,
ни Бог, ни боги, ни божки
тебе не будут в помощь.

*   *   *
Творца не тереби и не проси,
Он Сам решит, что позже, что сперва.
Вот тут Ему и скажешь гран мерси,
и прочие хорошие слова.

*   *   *
На девятом, на горнем моем этаже,
вдалеке от унылого шарканья ног,
только ветер... И небо — так близко уже,
что порой даже слышно, как кашляет Бог.

*   *   *
Устав грозить, Предвечный Мастер,
нас под гребенку нивелируя,
слетит в тарелке, вскинет бластер,
и нахер всех аннигилирует.

*   *   *
Пастись "как все"? Да на черта ли!
Пристало ль копии Творца
жить так, чтоб после начертали:
"Он жил и умер, как овца".

*   *   *
Убыстряя темп в аллегро,
год назад, вчера, сегодня -
ломим, пашем... Чисто негры
на плантациях Господних.

*   *   *
Распространившись по планете,
мы, богоборцы и смутьяны,
все как один суть Божьи дети,
приплод Творца от обезьяны.

*   *   *
Нет, мир вокруг не так уж плох,
не ставь ему диагноз строго -
уж коли ты по жизни лох,
то неча клясть судьбу и Бога.

*   *   *
Моего спокойства, Господи, ради
не даруй Ты мне во лбу семи пядей.
Об иной я умоляю награде -
ниспошли Ты мне любовь семи ****ей!

*   *   *
Настанет час (пророк ведь не лукавил!),
пойдут старухи в яростный поход,
когда их в бой пошлет Апостол Павел,
за веру в Бога и родной приход!

Все выше, и выше, и выше
моральные облик и дух,
и Дьявол испуганно слышит
железную поступь старух.

*   *   *

В виде послесловия - замечательный экспромт от Ирины Окс.

Охальники уходят в лирики
От сковородок Преисподней
И распевают панегирики,
Хваля плантации Господни.
Любви - любовь, собес - старухам,
Труду - почёт, весне - дорогу,
Ад - грешникам, какашки - мухам,
Но Богу, что же нужно Богу?
А Богу хочется иного,
Чем похвалы тоскливой эхо,
Ему милее тот, кто словом
Людей ведёт сквозь слёзы к смеху.