Как будто...

Как будто
             в плёнке,
задыхаясь
              средь квартир,
без меры странной
              я по венам
инъекцией
              вонзаюсь в мир.

Прости меня,
              вакхальный пир,
за этот клейстер
              драматизма,
за стон усталый
             тучной жизни,
за то, что сон
              мой день кроил.

Размокли тучи,
              приуныла
болотных смесей
              тишина.
А у окна
              опять одна,
я чаем мысли
              окрестила.

Подумала
              о смыслах всех,
о том, что в мире
             изменила,
когда из рая
             уходила
и делала
             свой главный грех.


Привыкла,
        что ли,
к наркотичной!
В тягучей
        массе
так привычно!
Так, до досадности,
        логично!

Зелёным
         теплятся ростки
и сквозь весну
         гудят машины,
а я всё в плёнке
         из квартир.
О, пусть прощает
         Главный Пир!

Мой Главный Пир!