Порочная среда

Прочла вчера отчет о Вашей тусе.
Была удивлена, мой друг, изрядно.
Как Вы переменились беспощадно,
Забыв о Вашем безупречном вкусе…

Как можете гордиться Вы собой,
Что доступ получили в ту Гоморру?
Как Вы могли подвергнуться позору
И наслаждаться жизни с той толпой?

Кто дамы те, что обнимают Вас
И подставляют к поцелуям щечки?
То чьи-то жены, содержанки, дочки,
Возвысились они всего на час…

Испорчены и пафосно скучны,
Продажные, беспомощные люди.
Им кажется, что мир у них на блюде,
Но это лишь иллюзии и сны.

Спонсируют погонщиков своих,
Возносят тех, кто их же презирает.
Им зрения как будто не хватает,
И разум их застенчиво затих.

Но Вы, mon cher, ведь Вы совсем другой,
Ведь Вам присущи ум и благородство,
Ведь Вы так тонко видите уродство…
Зачем же Вы торгуете собой?

Ну что же…это вечная беда
Столь слабого по сути человека.
В любое время года или века
Влечет его порочная среда.