Как всегда, иногда я срываюсь…
Что-то тянет с покоя в пургу…
Побушую немного, раскаюсь…
Я ещё и не эдак могу…
Я могу, с белоснежным букетом…
Приходить каждый день, под окно…
И в морозы, а лучше всё ж – летом…
Чтоб в костюме стоять, не в пальто…
А могу превратиться в травинку…
Головою крути – где же он?..
На плече – невесомой пылинкой…
А не как, обезумевший слон…
Вот такой,… сам себя ощущаю…
Гениальным актёром внутри…
И что будет на завтра – не знаю…
Просто ты, меня, гада, терпи.
2010.04.21
Белые ключи
© Copyright: Михаил Кимбер, 2010
Свидетельство о публикации №110042100473
Свидетельство о публикации №110042100473
Рецензии