Утро нА трое

Из моих стихов о тебе можно писать резюме,
Рассылать по почте с приписочкой: вот, это я.
Так говорю, так люблю. Так ставлю точки.
Из моих стихов о тебе следует, что я не в своем уме:
Скандальная, глупая, абсолютно не твоя,
Вместо тысячи и одной берегу две только неспокойные ночки.

От тебя на ум идут только строчки и мат благой;
В желудок – водка /больше - не легче/ с апельсиновым соком;
В легкие – какой попадется дым.
Смеясь, а порою скандаля с тобой, ощущалась живой,
Наедине где угодно – тело под током,
Сейчас: мимо, взгляд в сторону, в небо. Смолим

на разных концах

прикрываясь чужим плечом, ты научилась кричать, я – плакать, она – делать мне замечания.
Всё та же грязная кухня, но только теперь…
ты умеешь различать все оттенки моего молчания.

/ненависть/
/страх/
/животная боль/
/желание/

угадай, что я чувствую в этот раз /помни, что твоя рубашка на ее плечах/.
Нет, маленький, не раскаянье.

Не растаскивай меня при ней на откровенное - тебе дороже обойдется мучиться.

Заткни, пожалуйста, свое сокровище, пока я не кинула намека о моей везучести...
Слова превращаются в дешевую драму. Серый налет. Скучища.
А знаешь, хорошая… я и не ожидала, что ты можешь стать такой подкаблучницей.