Сад-отшельник

                Я стихи писать забросила.
                Может, этому виной –
                Лето с признаками осени,
                Сад – забытый, кружевной.

                Был безрадостною вотчиной
                Этот фермерский надел:
                Сад – чужбина шестисоточный,
                Мой невольничий удел.

                А теперь оковы сброшены,
                Стал свободен, словно лес,
                Простота травы нескошенной
                Отражает лик небес.

                Пахнет прелыми развалами
                В этом маленьком лесу…
                Отдыхай, душа усталая,
                Пей медвяную росу.

                Здесь качается под тучею
                Бесприютная гроза.
                Здесь - романы невезучие,
                И наветы – за глаза.

                Всё запишет память стойкая:
                Этот столик – импровиз,
                И с гранатовой настойкою –
                Разговоры ви-за-ви.

                Под раскидистым орешником,
                На одной шестой Земли
                Пьём, счастливые и грешные,
                От людской молвы вдали…

                По мечтам смешным, доверчивым,
                Неуклюжий и хмельной,
                Хлещет дождик гуттаперчевый.
                Настоящий. Затяжной.