Конец века. Одному поэту

Гудят похоронные дроги,
Колесами давят песок.
И есть ли кто на подмогу –
Подправить умерший висок?

Свистят озорные мальчишки,
Орут – газету продать.
О, наглый свист передышки!
И плачет уставшая мать.

Кого сегодня хоронят –
Велик или мал человек?
И коней неспешных не гонят,
И видишь – закончился век,

И снова в кургузом фургоне
Фигляр, комедьянт и поэт.
И коней неспешных не гонят,
И все окончания нет.

И в этом fin d’siecle проворный
Смеется и пляшет фигляр.
Закончился век тот позорный,
Вступает на сцену маляр:

Он красит и ставни, и храмы,
И дрожки, где царь не вязал.
В раю-то одни панорамы,
Фанфары, но адский вокзал

В Сибири, где Бог порыбачил,
Гуляет пастушьей весной.
Fin d’siecle. О, какая удача!
И этот поэт жестяной

Ударит в красивые трубы
И снова послышится туш.
У века кровавые губы
И с глазок закапает тушь.

Вот он, Двадцать первый, с поэтом
Не сладишь никак. Бахрому
Деревьев остригли тем летом,
И я не пойму, почему,

Когда круг времен не закончен,
Рассыпались те времена.
И дрожки усталый погонщик
Все гонит. И плачет жена.

21 апреля 2010 года